Vue de l'intérieur

A travers le questionnaire de Marcel Proust

Et toujours toujours

cet intrigant

et vert pressentiment

que des myriades de corpuscules sonores

comme des furies échevelées

contre ma tête

rouge tempêtent

se décoiffent impatients d'être enfin

délivrés du

silence

Silence

les sons aussi

ils espèrent cette subite saisie

avides

des flirts jaunes inédits

ils sont prêts à sourdre

les sons

Mais pourvu pourvu

qu'une de ces nombreuses mains

la passent au peigne fin

cette imprévisible joyeuse compagnie

Du silence

gyrocéphale transparence

les sons

B.D. 10 02  20 01. D.B.

Récemment, une dame distinguée ignorant ma musique – c'est encore fréquent – cherchait à situer mon style et mes orientations musicales : «Musique américaine, spectrale, minimaliste, post-moderne ?» demanda-t-elle. Après une brève hésitation, je répondis : «Française, ma musique est française !» bien que ce qualificatif ne correspondît point exactement aux étiquettes contemporaines souhaitées. Après avoir vécu plusieurs années à l'étranger, je revendique cette identité, mais sans aucune fierté nationaliste, sachant bien que d'un point à l'autre de l'Occident, les distinctions, on peut le regretter, tendent à disparaître.

Cela signifie tout d'abord, une volonté d'indépendance, non pour elle-même, pour en tirer gloire, mais pour découvrir, en soi et nulle part ailleurs, la vérité d'expression. Or cette vérité, nécessaire à la création est indépendante des modes et systèmes ; elle me condamne à inventer mon langage et mes formes.

Cependant, je le sais, mes moyens sont indissociables de ma culture. Mon origine, mon apprentissage sont français et, comme la plupart de mes congénères, je recherche la couleur sonore la plus fine et la plus apte à transmettre cette vérité. La couleur et le raffinement des timbres ne sont-ils pas l'héritage debussyste ?

Ensuite, et c'est par là sans doute que je risque de me distinguer le plus des tendances modernes, ma musique est avant tout la manifestation d'une pulsation et d'un rythme vitaux et si j'ose dire, «naturels». J'ai toujours éprouvé fortement le pouls de mon environnement, de la nature, de l'autre : c'est le rythme de l'autre qui me permet la prise de conscience fondamentale de mon propre rythme. Mais en fin de compte, c'est de moi-même que, l'ayant provoquée, surgit la vérité de cette pulsation. A partir de là, je me découvre comme en symbiose avec l'autre, la nature et l'ordre cosmique. Peut-être là encore, je me situe dans une certaine tradition française, dans la lignée de Berlioz ou Varèse (bien que moins extraverti que ceux-ci) et même du Messiaen des Etudes rythmiques par exemple, pour qui l'élément dynamique est fondamental.

Enfin, certaines musiques m'ont permis de mieux saisir un aspect brut, primitif et pratiquement magique du rythme. Cet aspect, qu'on ne rencontre plus beaucoup en Occident, nourrit mon geste musical. Je cherche en effet, dans ma musique, à donner une forte impulsion susceptible de créer un ébranlement de l'espace sonore tel que devra jaillir une énergie inconnue. J'ai découvert cette énergie qui donne vie, en particulier dans le «Candomblé» brésilien. Comme certaines tribus indiennes, les anciens imaginaient ainsi l'origine même du vivant. Pour les Egyptiens, le dieu Thöt avait créé le monde, non par la pensée, mais en poussant un grand cri. Cette impulsion originelle est réitérée avec le plus de justesse possible, avec le plus de précision, à la manière des incantations, afin qu'opère l'enchantement, le charme ...

Le rythme est pour moi cette répétition rituelle d'un geste rigoureux et qui s'inscrit dans le vide primordial. Comme Icare, je me lance confiant, à l'assaut de ce vide. Rayant le bleu du ciel, c'est cette impulsion renouvelée qui engendre les couleurs sonores, et tous les paramètres musicaux s'y subordonnent. L'aboutissement logique de ma pensée et surtout de mon geste (pràxis) compositionnel est donc un rituel puissant, fantastique. Il se trouve, en revanche aux antipodes du salon aristocratique français que je brûle régulièrement : l'excès de raffinement est son péché que je ne suis pas prêt d'absoudre – même s'il me séduit, comme tout péché ... moi, compositeur français.

Lassé de sa prison sombre et sinistre

le noir magma

il broie la terre l'extirpe et l'éventre

blême et encore parturiente

Informe et turbulent

le noir magma

Amazone à la crinière humide du plein azur

flamboyante

elle écume se cambre et défie les plus frigides glaces

flamboyante

Arc-bouté dans son brutal et fier exhaussement

il éjacule rubicond tout son soûl

Le VOLCAN

au mépris des voluptés tropicales confondues

comme Artaban

À la figure

en pourpre et cristal

ils sautent de la vie l'amour la mort

et façonnent ses amoureuses épopées

en pourpre et cristal

Déesses de pierre au sein d'émeraude

les furies

dans les draps de fumée froissée elles s'alanguissent

au rythme du sang et des fleurs sacrifiés

sur la jupe point une toison verte et fertile

les furies

En bleu et cendres

au fond de moi

elles couvent et tourneboulent

les paresseuses fumerolles des braises cramoisies

OPULENTES

par tous les pores jaunis les soupirs de soufre

ils blessent la chair et s'exhalent

du fonds de moi

Ardente et inaltérée

elle brûle permanente sans se consumer

joyeuse et dévorante

b.d. 23-XI-04

1 Albert Camus, L'été, Gallimard, Paris 1931.